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庆代的身体从僵硬逐渐变得疲软了起来，身体里面那千丝万缕、让他痛不欲生的疼痛，也逐渐有了减轻的趋势。
‘难道不是萃掌？’庆代咬着牙想道。‘但若不是萃掌，还能是什么？’
没等庆代想清楚，漆采唳的这一掌到底是不是萃掌，一阵肝胆俱裂的痛楚，再次翻涌了上来。
有关“萃掌”之类的想法，几乎是在瞬间，便被痛觉所取代。疼痛如浪潮般反复冲击、席卷着庆代。
什么都被冲得散乱了起来，就连庆代的神志，也逐渐变得模糊了。唯有一个“痛”字，始终如一的、极其清晰的烙印在他脑海之中。
在撕心裂肺的痛楚之下，庆代几近昏死。然而每次，就在他觉得自己终于快要晕过去的时候，意识又会再度明了起来。
和疼痛交织在一起的，是漫无边际的炎热和寒冷。
庆代的身体里好像同时拥有着炽夏和凛冬——中心燃烧，外层冰冷。矛盾的冷热不断交织着，冲击着庆代的神经。
庆代想要在地上翻滚；想要对着漆采唳大吼；想要通过发泄，让疼痛得以减轻。
可在绝对的痛楚面前，一切都显得是那么单薄无力。
别说打滚或是大喊，此时的庆代，便是连眼泪也流不下来了。整个人都像是被痛觉封闭，庆代除了静静体会着蚀骨的疼痛，什么也做不了。
不知是因为漆采唳的那一掌带来的实质性伤害，还是因为那一掌带来的痛觉，庆代脱力了。
他的脱力是全方面的——无论是从体力上，还是脑力上。
看着庆代渐渐软得和一摊烂泥一样，漆采唳的心情，倒像是雨后的旷野般清新。
往前走了两步，直到再往前走，下一步便会踩到庆代的身上，漆采唳才停住了脚步。
把刚才别在腰间的弯刀取下，漆采唳拿着弯刀在手中耍了耍，用脚踢了踢庆代。
庆代在漆采唳的力气下，被踢的动了动，并没有做出什么属于庆代自己的、别的反应。
见庆代被自己踢了也没反应，漆采唳不再摆弄那把弯刀，仔细看了庆代几眼，说道：
“怎么这么弱？”
漆采唳声音的尾调微微上扬，语气并中没有多少讽刺，好像真的是在感叹庆代太弱了一般。
庆代听到漆采唳这话，下意识地张嘴，想要反驳什么。可他才刚发出一个音节，就再次被痛地闭上了嘴。
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